TODOS CONTRA EL CANON

La SGAE, y compañeros (entre ellos Ramoncín), van a hacer rentable convertirse en cantante en España. Y a los datos nos remitimos: El nuevo canon que se nos prepara es abusivo e injusto, y aquí van unos ejemplos:

1 ordenador con 160gb de disco duro (22 EUR de canon)
1 regrabadora de dvd's de ordenador (16,67 EUR de canon)
1 impresora multifunción (10 EUR de canon)
1 cámara de fotos con memoria para 200 fotos (9 EUR canon)
1 reproductor de dvd de sal ón (6,61 EUR de canon)
1 Equipo de música de salón (0,60 EUR canon)
1 línea adsl 1 MB (35 EUR canon anuales)
200 cd's vírgenes para grabar diversos datos (50 EUR de canon)
100 dvd's ví-rgenes para grabar diversos datos (140 EUR de canon)

En definitiva, que cualquier familia española con un ordenador pagará unos 303EUR de canon al año*. Antes no se sabía que era lo del canon, pero ahora nos vamos a enterar de sobra.

Señores esto no es para paliar los daños de la piratería.
Que expliquen que van a hacer con este dinero.

Firma si no quieres pagar esta burrada. La ley esta debatiéndose en el congreso y pronto vera la luz si no hacemos nada al respecto.

TU FIRMA SI ES IMPORTANTE

http://www.todoscontraelcanon.es/


(Este correo rula por internet, me ha parecido interesante ponerlo aquí, para que llegue a más gente todavía: A todos los que leais esto, por favor, enviar la dirección del post o copiad el texto y mandarlo a cuanta más gente mejor...)

REFLEXIONES VARIAS

Pues va a ser que no (efectivameeeeeeente no). Al final, la Junta de Andalucía desestima la desmantelación de Los Asperones.

Tiene guasa la cosa. Primero, la Junta dijo allá por enero que sí, que por supuesto, que faltaría más... pero que se encargaban del proyecto ellos solitos. El Ayuntamiento mostró su sorpresa, porque esperaban una acción conjunta. Finalmente -hablamos de mayo- deciden hacerlo juntos. Y finalmente, Chaves dice que nanai, que no, que se queden en ese marco natural incomparable entre Famadesa y el cementerio, que ellos son muy suyos y que se entienden perfectamente.

Ya ves si se entienden. Se reparten las casas entre ellos solitos, y te compro esta casa por x y te vas porque lo digo yo. Tráfico de drogas. Malas condiciones de las viviendas. En fin, coged el 25 y echad un vistazo.

Eso sí, dicen que la Junta va a invertir una pasta en construir nuevas viviendas para los vecinos; que Los Asperones van a ser un barrrio más de la ciudad. Eso dice. También decía hasta anteayer que lo desmantelaba.

De la Torre y los suyos se han enfadado, porque apoyaban la distribución de los habitantes en otras barriadas de Málaga. Pero algunos pensamos que lo que de verdad le jode al Ayuntamiento es que ha perdido un terrenito perfecto para jugar con sus amigas constructoras a las casitas. Y así ganar unos billetitos, como en el Monopoly, pero con ladrillos y cemento; y sin carcel.

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En estos ochos años de gobierno pepero en Málaga han hecho cosas. Eso hay que reconocérselo: han hecho cosas. Buenas, pues sí; pero malas.... Consiguió que muchas empresas invirtieran en Málaga, promovió bastantes actividades culturales... Pero las inmobiliarias han tenido carta blanca para hacer lo que les ha dado la gana -ahora quieren meterle mano al Balneario del Carmen-; se han anulado bastantes proyectos que se anunciaban a bombo y platillo e incluso modificado proyectos sobre la marcha -el último: ¿dónde está el medio centenar de palmeras que han arrancado del parque?, porque no constaba eso en el proyecto de remodelación-; descontrol en obras de la ciudad -¿envidia De la Torre a Gallardón?-; mamoneo inconmensurable con el museo municipal de Málaga y el Palacio de la Aduana; continuos roces con Chaves y la Junta en temas como el AVE y el metro. Y paro, pero puedo seguir.

Hoy he visto un cartel de Marisa Bustiundy, la candidata a la alcaldía por el PSOE. Y macho, es que no convence. Recuerdo una entrevista concedida a Diario Sur hace unos meses. Se suponía que explicaba los planes de su partido para la ciudad. Salvo cosas como "progreso", "cultura", "inversiones", no fue capaz de proponer algo concreto. Qué tía. Como decía Julio Anguita -persona a la que ientras más leo, más admiro-: programa, programa, programa. Coño, a ver, ¿dónde está el programa electoral, qué crees que es necesario en Málaga, en qué debe gastarse el dinero para mejorar? Más seriedad.

EL LIBRO NEGRO DE LAS MARCAS

Acabo de comenzar a leer (más bien debería decir estudiar, por la cantidad de subrayados y anotaciones al margen) un libro al que le seguía la pista desde hace algún tiempo: El libro negro de las marcas. Quizá lo recordéis, armó cierto revuelo en Europa cuando se publicó (2001).

Los autores, K Werner y H. Weiss, investigaron el lado oscuro de muchas de las marcas más importantes, famosas y respetadas del mercado. Sobre todo se centra en tres ámbitos:

- Industrias Farmacéuticas (Bayer, Aventis, Bristol...).
- Industrias petrolíferas y automovilísticas (BP, Agip, Mercedes Benz, Shelf, Elf, Total, Fina, Mitsubishi, Ford...).
- Alimentación / Juguetes (McDonal´s, Coca-Cola, Nestle, Kraft, Chiquita, Aldi, Chicco, Mattel...).
- Ropa y calzado (Adidas, C&A, Reebook, Nike, DKNY, Disney, Chicco...).
- Tecnología / Bancos (Samsung, Dresdner Bank, Deutsche Bank...).

El libro muestra el complejo tejido que une a estas empresas con dictaduras militares, explotación infantil en países asiáticos, experimentación en pueblos africanos, tráfico de armas...

Además, al final del libro hay una ficha de cada empresa con datos y sentencias tribunales; incluso un "Qué podemos hacer": enviar emails puteando a la empresa y pidiendo, explicaciones, no utiliar esas marcas...

Me comprometo a ir haciendo un resumendo de lo que vaya contando el libro, exponerlo y sacar conclusiones entre todos. Si os parece bien la idea. ¿Qué dicen vuestras mercedes?

CARTA A MI MÓVIL

Querido móvil:

Debo reconocer que al final te saliste con la tuya, me ganaste la batalla.

Tus antepasados eran del tamaño de un ladrillo. Costaban una pasta, así que sólo los empresarios y los snobs podridos de dinero podían comprarte. Tenía gracia, la cosa: veías a un tío dirigirse a un banco con algo parecido a un cóctel molotov o a una piedra y pensabas "¡coño, vuelven las barricadas!"; hasta que te dabas cuenta de que el colega lleva traje de El Corte Inglés*, así que probablemente iba al banco para ingresar un porrón de billetes a la cuenta de Suiza.

Las cosas cambiaron, y los de tu especie evolucionaron: muchos más pequeños, económicos, con un montón de accesorios. Y la gente empezó a utilizarlos. Daba igual si eran necesarios o no; la publicidad nos habló con su palabra divina y nosotros obedecimos como fieles babosos.

Es verdad que ayudais en situaciones que antes eran bastantes engorrosas. Si te quedas tirado en la carretera, un móvil es algo muy útil; muchos trabajos -técnicos de todas clases, mecánicos, transportes, servicios médicos...- mejoraron su rendimiento.

Pero la mayor parte de la gente cayó en vuestra trampa. Entre vuestros papás, las compañías telefónicas, y vuestras mamás, las empresas publicitarias, creásteis una falsa necesidad que asumimos y aceptamos como gilipollas. Es normal ver cómo niños de incluso de siete u ocho años utilizan alguno de tus hermanos. ¿Qué falta le hace a un niño un móvil? Y en cuanto a lo de las fotos... ¿a quién le interesa que un móvil haga fotos, además de al fabricante para encarecer el producto? A la persona que le interese la fotografía, no le sirve de nada; y quien tiene fotos en el móvil no las ve casi en ninguna ocasión. Lo de los vídeos me parece directamente una pijada. Internet puede tener sus beneficios, pero es muy caro utilizarlo. ¿Juegos? Si es para entretenerme en los transportes, prefiero un libro o mi discman. Mira, lo de que lleveis algunos mp3 no está nada mal...

Al principio era reticente a comprar uno de los de tu especie. Poco a poco mis amigos iban teniendo, hasta que al final era el único que no poseía móvil. Así que empezó a repetirse la mima situación: quedamos a X hora en X sitio; yo estaba allí puntual, pero no se presentaba nadie. Al final tuve que comprarme una pequeña agenda con los números de teléfono de mis amigos -todavía la conservo- para llamar desde una cabina y preguntar qué ocurría. Tres de cada cuatro veces habían pospuesto la cita para más tarde. Como ellos sí tenían móviles, se llamaban entre sí o se mandaban mensajes para modificar la quedada. Siempre me pareció en el fondo una falta de respeto hacia las otras personas: cuando se quedaba en la época pre-móvil, se intentaba ser puntual o llegar con el mínimo de retraso en atención a esa/s persona/s. Pero en la época "movilítica" con cualquier tontada se cambiaban los planes. Seguro que muchas veces es porque algo importante ha retrasado a la persona; pero seguro que muchas otras es por vagueza, no me he duchado a tiempo, estoy cansado y no me apetece quedar ahora...

Bueno, ya te tenía, pero te miraba con recelo y te usaba casi con asco. Ademas, te escogí a tí porque eras el más normalito; le pedí a la dependienta el móvil más simple y más barato que tuviera, sin videos, ni internet, ni pollas en vinagre: con que llame y mande mensajes voy que chuto. Pero me eché novia y ella no tenía teléfono fijo en casa. Y ahí fué donde me tumbaste y ganaste la lucha. Duré todos los asaltos que pude, pero tenías buen coach.

Debo reconocer que al final te saliste con la tuya, me ganaste la batalla. O mejor debería decir tus papás, al fin y al cabo tú eres un pobre chisme; los que tienen interés en que te use son los de arriba -que suelen ser los mismos para todo...-. Pero hoy he vuelto a ver la luz. El viento ondeaba mi melena, el sol iluminaba mi rostro. Recordé que había una vida sin tí. Nunca me gustó estar todo el día disponible para nadie, ni siquiera para mí. A partir de ahora voy a ignorarte excepto para lo fundamental. Te apagaré cuando me apetezca, quiera estar solo, o me salga de los cojones.

¡Juro que jamás volveré a pasar hambre! Digo... ¡Juro que jamás volverás a controlarme!



*Otro día hablaremos de El Corte Inglés, que tiene también guasa...

KIRBY Y SU PUTA MADRE

Cada vez que lo pienso, me entran ganas de meterle fuego a empresas como ésta.

Como el Sr. Chow lo ha explicado mejor de lo que podría hacerlo yo, y además yo no estaba presente cuando ocurrió y él sí, aquí teneis el enlace: La batalla contra Kirby

Pero qué hijos de la gran puta.

GLENN GOULD

Está sentado al piano en una silla muy baja, lo que le hace encorvar la espalda, con el rostro casi pegado a las teclas. El gesto muy serio. Comienza a tocar el Contrapunto nº1 de El arte de la fuga, de Bach. Como el principio es a una mano, él, insólitamente, comienza a dirigirse con la mano libre, en un intento de darle una mayor expresividad a la música que brota del piano. Comienza la otra voz, así que ya está utilizando las dos manos. Pero, de repente, empieza a canturrear las voces con sus finos labios. A veces la de la mano derecha, a veces de la izquierda. Está inspirado y sonríe.

Dicen que vivió como un ermitaño. Que siempre llevaba ropa de abrigo y bufandas, incluso en verano. Que estaba loco. Que los productores de sus discos le obligaban a ponerse una máscara de gas para que sus tarareos no se registraran en la grabación. Fue uno de los pianistas más controvertidos del siglo XX. A muchos músicos no les gustaba su modo de tocar. Allá ellos, imbéciles academicistas sin alma. Porque me entran ganas de llorar cuando veo a este viejo que sufre y disfruta y comprende como nadie a Bach, que le tiemblan las manos cuando toca no porque esté nervioso, sino porque nos lo da todo en cada interpretación. Para él, la musica debe celebrarse con una especie de alegría en las entrañas, precisamente porque es lo más serio del mundo. Y cuando uno le escucha sólo puede suspirar profundamente y elevarse a tres metros sobre el suelo.

Locos como él son los que salvan a la humanidad.


Contrapunto nº1 de El arte de la fuga
Variaciones Goldberg (1 -7)

IRMA Y MAGDALENA

Uno de los primeros recuerdos que tengo de mi infancia es de hierba y papel de plata.

Vivía en el piso de guarda de una empresa en un polígono industrial. A lo largo de toda la calle trabajaban las putas. Aunque la mayoría aparecían mediada la tarde, había algunas que comenzaban su jornada por la mañana. Al final de la calle había un puticlub.

La empresa en la que trabajaba mi padre, donde vivíamos, tenía un césped a lo largo de todo el muro, y a mí me parecía curioso la cantidad enorme de trozos de papel de plata que siempre lo cubría. Eran los años ochenta, la época dura de la heroína.

Cada dos semanas, mi padre tenía que cortar la hierba. Yo aprovechaba aquella tarde como la única en la que podía sacar mi bici; mis padres no me dejaban cogerla solo, porque el polígono era siempre una locura de coches y camiones. Así que mientras mi padre ejercía de jardinero, yo paseaba con mi bici por la acera, que se alargaba unos pocos metros hasta que era interrumpida por una calle perpendicular que hacía de frontera. Aunque era poca distancia, yo estaba contento de pedalear mi bicicleta, que llevaba ruedecillas porque era aún muy pequeño.

A veces alguna puta estaba en esa acera currando. Yo las miraba entre desconcertado y curioso. Algunas me saludaban amablemente -recuerdo a una que le faltaban algunos dientes-. Otras le preguntaban a mi padre por mi, y él respondía mirándome preocupado. Otras se alejaban al verme llegar, no sé si por pudor o verguenza. Las miraba andar, ver los coches que se paraban e iniciaban conversación con ellas... Pero a mí lo que me importaba era que podía coger mi bici, y eso me llenaba de orgullo.


Si te levantabas en medio de la noche para beber agua, mear o leer a escondidas y te asomabas por la ventana, podías ver a los chulos y sus coches -recuerdo un seat ibiza negro que aparcaba justo delante de los portones de la fábrica-.

Podían verse luces de mecheros dentro de los autos.

En varias ocasiones tuvo mi padre que asomarse a la ventana y decirle a algún chulo que dejara de gritar y pegarle a su puta -el del seat ibiza tenía tres-.

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Pero los años pasan para las putas, para mí, para todos. Y las cosas se han puesto peor. Ahora las calles del polígono están ocupadas por extranjeras sin papeles, la mayoría de ellas atrapadas por las mafias. Y con los puticlubs ocurre lo mismo.

Habra quien piense que la prostitución es un oficio como otro cualquiera, y que hay mujeres que la ejercen porque sí. Completamente de acuerdo. Pero hay que ser muy hipócrita o muy gilipollas para pensar que la polaca, la jamaicana o la jinetera -puta cubana, para quien no entienda- que te la chupan y te follan en quince minutos por veinte o treinta euros lo hacen porque han escogido democráticamente -palabra políticamente correcta de nuestra época, me encanta- su oficio, y se abren de piernas por amor al arte, esperando que vayas para darles placer, oh, cariño, sigue.

Aquella que decide ser puta porque sí, o se anuncia en contactos de periódicos y revistas o trabaja en casas de citas, no está enseñando las tetas a las cuatro de la mañana de una madrugada de noviembre en la calle de un polígono que huele a mierda vestida con un tanga, botas y medias de rejilla, mientras se acerca de vez en cuando a la hoguera que han hecho dentro de un bidón. Ni tampoco en un burdel asqueroso y hortera metiéndole mano a la clientela, mientras le piden que beban para que, así, el camarero de la barra les apunte las copas y pillar una comisión, además de la parte correspondiente por el polvo.

Me dirán que qué pasa con toda la literatura que hay sobre ese mundo. Joder. Una cosa es el territorio de la imaginación, la ficción, donde todo vale con tal de contar cosas interesantes. Pero la vida no es Irma la dulce, ni una canción de Sabina, ni un libro de J. G. Ballard, pardiez. Además todos estos tíos han sido lúcidos con el mundo del que hablaban, porque sabían que en esos ambientes se escondía la clave de lo que somos como especie, como sociedad, como humanidad: unos mierdas que se aprovechan de la necesidad de otros y donde el dinero es lo fundamental. Y ahí va una frase de Sabina: siempre las he querido, las he respetado, les he pagado el doble de lo que pedían y la inmensa mayoría de las veces no me las he tirado. No por respeto, sino porque yo sé que tampoco son vocacionales.

IMBÉCILES ETERNOS

Les horroriza cumplir años. Se asustan de lo rápido que pasa el tiempo y se sienten engañados. Como si el tiempo hubiera ido alguna vez despacio.

Quieren aprovechar al máximo la vida. Así que siempre están haciendo planes, cosas que hacer, proyectos. Pero, curiosamente, se pasan el día a día haciendo lo menos posible, sin ganas de nada, dormidos en la monotonía, atrapados en una desidia que no les permite vivir y hacer cosas, los pobres.

Estan obsesionados con "los placeres de la vida". Aunque en la práctica tienen una lista bastante curiosa y reducida de esos placeres: follar, beber, salir, quizás viajar... El problema es que, en el fondo, no los disfrutan cuando los tienen: siempre están pensando en el siguiente, en el próximo. Tienen que acumular cuantos más mejor, como si pudieran guardarlos en un baúl y decir "miren cuánto he vivido, cuánto he disfrutado, pasen y vean".

Negarme la muerte significa negarme la vida. Necesito saber que el tiempo pasa, que mi cuerpo y mi mente se consumen, que tienen una decadencia y no voy a poder evitarlo. Sólo teniendo presente el concepto de finitud puedo darle a cada cosa que hago y que me ocurre un peso, una importancia real y lúcida.
La vida también consiste en dolor, malos ratos, en cerrar la casa cuando me siento herido -que diría Sabina-. O en tener que dedicar esfuerzo y tiempo para conseguir algo que deseas. Aunque te pierdas otras cosas en principio más atrayentes y que también te gustan. Aunque eso signifique tirar por el camino difícil.

RESUMIENDO...

La entrada sobre la Ley de Propiedad Intelectual, la SGAE y demás ha provocado polémica; no sólo en este humilde blog, sino en el del Sr. Chow.


A modo de coda final, me gustaría dejar claras algunas cosas*:

- Muchas gracias a todos los que habeis participado en el debate. He aprendido cosas que no sabía, y he modificado/enriquecido mi opinión. Ojalá este blog se convierta en eso: un foro de opinión.

- A pesar de muchos "trucos" y estratagemas, es ilegal (opino que injustamente) citar en un blog.

- Aunque es ilegal, utilizaré cuando crea conveniente un párrafo de un libro, una frase de un guión, una letra de canción, un enlace de una web. Mi conciencia no encuentra nada malo en ello; aunque este blog no tenga fines educativos (la única excepción que hace la ley), no existe ánimo de lucro (aunque la L.P.I. no contempla estas razones).

- Cultura no es industria. La cultura necesita una industria (llámese imprenta, estudio de grabación, productora de cine...) para poder llegar al mayor número posible de gente. Pero eso no significa que la industria tenga derecho a erigirse en cultura. Ésta ha existido muchos siglos sin industria, qué carajo.

- La crisis del cine y la música (corrijo: la crisis de la industria del cine y la música) está en el actual sistema que sustenta a estas dos artes. La gran beneficiaria son las grandes empresas, siempre buscando ganancias sin estar dispuestas a cambiar las cosas para que todo sea más equitativo.

- Los principales afectados por la crisis son los artistas, que ven cómo su trabajo apenas es remunerado, y los aficionados (me niego a decir usuarios o clientes), que observan con desesperación lo dificil que es acceder a la cultura, a aquello que les gusta. Mientras, las productoras, distribuidoras, editoriales y puntos de venta se quedan con practicamente todo el beneficio de un disco, un libro, un dvd. El chiste del asunto está en hacer creer a los artistas que es la piratería la que pone en peligro su trabajo, y llevar a los aficionados a un callejón sin salida: ¿quieres cultura, ocio, conocimiento? Pues trabaja y gana un buen sueldo para poder comprar, o hazte delincuente pirateando.


En fin. Sólo dos cosas más. En la web youtube podreis encontrar entrevistas y debates en los que ha participado David Bravo, un abogado sin pelos en la lengua que pone los puntos sobre las íes a la -puta- SGAE. Y aquí teneis una parodia de una escena de Uno de los nuestros, sobre el canon que es un puntazo.


*Hablo sólo en mi nombre, no he consultado al resto de miembros del blog; desconozco qué han decidido hacer.

EL NEGOCIO DEL FÚTBOL

El tema del deporte, nunca me ha suscitado mucho interés y menos aún el deporte que se practica habitualmente en cada casa..."tumbing-mientras-veo-la-tele-OJO-pero-deporte-eh!!". Pero la verdad, no he podido resistir la tentación de escribir esta entrada.
¿Cuantos de vosotros os habeis percatado de que se está jugando el mundial de baloncesto? ¿Y cuantos de vosotros sabiais que se jugaba el mundial de futbol 1 año antes que se jugase?
Durante el mundial de futbol, pudimos ver en televisión, que 3 de cada 2 anuncios eran sobre el campeonato. Si ibas al burguer king, te regalaban unos bonitas tazas son motivos del mundial y si te ponías exigente, lo mismo venía un jugador de la selección brasileña y te ponía las patatas.
Tanto bombo que le dieron al mundial de futbol para luego la mierda que hicieron...sin embargo, ahora miro, la selección española de baloncesto, que ha llegado a la final. ¿Ha tenido tanto bombo como la de futbol? NO! Me parece injusto, que esa panda de vagos a los que se les llama futbolistas, hagan sombra a un grupo de personas que hacen mucho mejor su 'trabajo'.

Si es que, señores, el futbol no es un deporte, es un negocio. ¿como es posible que se le pagen esas cantidades astronómicas, a un tipo que, por norma general, trabaja "duramente" durante 90 minutos a la semana? (Y lo mismo ni eso). Luego eso sí, son el centro de atención de todo medio de comunicación, si poneis antena3 a la hora del telediario, cuando hablan de "deporte", en verdad, Matias tendría que decir "y ahora llega la sección de futbol".

¿Y cual es el problema? El problema es que la gente consiente eso, la gente se precocupa por si su "pichichi" ha follao bien esa noche, la gente se echa las manos a la cabeza cuando "Jodidiño" está de resaca por haberse pegado la juerga padre el día de su cumpleaños. Los jugadores de futbol están consentidos, la gente le da mucha importancia a eso, los señores publicistas se percatan de ello y montan su tinglado alrrededor.

Para estos señores se ganases su sueldo, tendrían que estar picando durante 23 horas al día, en una mina en algún profundo lugar de Marte...y aún así...

La cosa es mantener entretenido al personal....Pero ese, es otro tema, que trataré en otro momento.